Стоны старой гитары

Скажи, а это правда не больно, когда перетягивают струны? Нет, ну правда?! А то я уже заранее боюсь. Что, говоришь, это не больнее, чем постричь волосы?.. Да откуда ж мне знать, что чувствуется при стрижке, у меня же волос нет! Не забывай, с кем разговариваешь: я всего лишь музыкальный инструмент. Волосатых гитар не бывает. Смеешься... Да, наверное, это было бы смешно - обрасти волосами. А звук не ухудшился бы? А за шевелюрой ведь ухаживать надо, мыть ее регулярно, а я воды боюсь! Нет уж, мне приятнее быть гладкой.
Зачем ты все-таки хочешь заменить мне струны? У меня и старые еще вполне звонкие, не жалуюсь. Ах, серебряные лучше, говоришь? Не гонись за златом-серебром, богатство в душе должно быть, а не в кошельке... Что, не скрипеть?! Я ж разве скриплю, я истину тебе напоминаю! Забытую по нынешним-то временам, суматошным да практичным-прагматичным... Эх, молодость-молодость, куда ты улетела птицей? Какие раньше были люди - какие песни пели! Как звенели под их пальцами мои струны! Огонь в этих людях горел, бунт кипел в их крови, и мне самой хотелось лететь, настигать, крушить того врага, которого хлестали безжалостные слова их песен!.. А сейчас...
Времена, мол, другие? Вечно воевать нельзя, говоришь? И так, говоришь, войн кругом хватает? Может, и верно. А только все равно мне кажется: слишком уж сладкие песенки ты поешь. По сравнению с теми, суровыми-гневными, они приторные, что сироп - удивляюсь, как до сих пор с меня патока не каплет. И, кажется, я знаю, чем тебя мои струны не устраивают... Стыдно тебе на них, те неистовые боевые песни помнящих, жиденькую попсню твою играть! Что, угадала, да?! Угадаоооуууу...